我不记得红色土地上的雪粒是什么时候着陆的。那个冬天，我很迷茫。
忘了吧，你做饭的那个烟雾缭绕的小屋。它只能出现在梦里，总是覆盖着薄薄的雪痕，在屋檐上，在瓦片之间。
那时候，我还没有这么稀疏的胡渣；那时候我还没有架好这该死的黑框眼镜；那时候我还留着飘逸的长发。
然后，你可以肆无忌惮地大喊大叫。在田野、山丘和田野里。
我总是喜欢雪，带着安静的微笑，和稀疏的身影被纷纷扬扬的雪花包围，像月光。
当时是“目中无人”。
距离的意义是什么？明天？也许更久。市面上还是山外？也许更远。
诗人刘也曾嘲笑"一条小船，一件竹披风，一个老人在冰冷的江雪中垂钓"。这么冷，你为什么不回家生火呢？虽然没有空调暖气，但是应该有柴火。
但毕竟是那时。
现在，我能体会到“戴笠翁”的痛苦了。
这个简单到近乎愚蠢的想法，最后被遥远的经典赤裸裸的解释了。
我明白，但是一切都晚了；散了，才后悔不该跑到“远方”。
那时候下雪的冬天，回到“听雪”的时候，总有一颗滚烫的白菜萝卜；现在，疲于奔命的我摸索着空调电脑热水房，却总是等着猪脚鱼的冷水和冰。冻硬了。
即便如此，对远方脚步的追求也不会停止，就像日复一日吹嘘着父亲一样。一边喊着“生命不息，奋斗不止”，一边迎着风，努力往前走；一边唱着“青春就像一条流动的河流，走了就来不及说再见”，一边背着“面朝大海，春暖花开”。
幽幽地，“听雪庐”再次亮起。远处有人回来了，狗时不时的吠叫，以至于松树上的雪都落了下来。
雪花还在打转，还没有填满远方的脚印。
今年冬天有雪痕，可惜是冰雹。